Caí al agua con el corazón golpeándome el pecho. El Amazonas no perdona, y yo lo sabía. Las corrientes me arrastraron entre ramas hundidas, troncos podridos y remolinos traicioneros. Escuché un chapoteo profundo, pesado, como si algo grande se desplazara debajo de mí. No podía verlos, pero sí sentirlos: cocodrilos, o quizás caimanes… poco importaba.

Nadé con todas mis fuerzas hacia una zona donde la vegetación parecía más densa. Cada brazada era un recordatorio de que la traición duele más que cualquier herida física. Me aferré a una raíz gruesa que emergía del agua y, con un esfuerzo desesperado, me impulsé hasta la orilla. Mis manos estaban llenas de barro, y mi camisa hecha jirones. Pero estaba vivo.

Durante horas caminé por la selva sin rumbo claro, siguiendo la luz entre los árboles, ignorando el zumbido de los insectos y el ardor de las cortaduras en mis piernas. Un par de pescadores me encontraron casi al anochecer. Me llevaron en su bote hasta un pequeño puesto de vigilancia ecológica. Desde allí pude hacer una llamada. Una sola.

No llamé a la policía. No llamé a mis abogados. Llamé a alguien en quien confié antes de que mi familia se convirtiera en un campo de batalla silencioso: mi antigua socia y amiga, María Valverde.

Cuando, horas después, finalmente logré regresar a mi casa en Madrid, aún empapado, aún temblando, entré sin encender las luces.

Y allí estaba ella.
Sentada en mi silla favorita.
Esperándome.

María levantó la mirada…
Y antes de que pudiera pronunciar palabra, dijo:

—Tenemos mucho de qué hablar.

Y así terminó la primera parte, justo en el punto donde mi vida estaba a segundos de cambiar para siempre.

María no parecía sorprendida de verme vivo. Su serenidad me inquietó aún más que el ataque sufrido aquella tarde. Conocía a María desde hacía dos décadas: inteligente, calculadora, una mujer que había escalado el mundo empresarial con una disciplina feroz. Pero jamás imaginé que estaría en mi casa la misma noche en que mi hijo había intentado asesinarme.

—Sabía que algo así pasaría tarde o temprano —dijo mientras observaba mis ropas rasgadas—. Cuando me llamaste entendí que el punto de no retorno había llegado.

Me sirvió un vaso de agua y se sentó frente a mí. Me contó que llevaba meses reuniendo información sobre Adrián y Lucía. Movimientos financieros extraños, reuniones a puerta cerrada, transferencias sin justificar. Todo apuntaba a un plan cuidadosamente diseñado para hacerse con el control total de la empresa. Yo aún no podía creerlo del todo, pero la evidencia era demasiado sólida para ignorarla.

—Estaban convencidos de que no sobrevivirías —añadió María—. El Amazonas era su forma de cerrar el capítulo sin dejar rastros.

Sentí una mezcla amarga de rabia y tristeza. ¿En qué momento mi propio hijo se convirtió en mi enemigo?

María continuó:
—No puedes enfrentarlos directamente. Tienen aliados, contactos… y creen que tienen tiempo. Pero no saben que sigues vivo. Eso es nuestra ventaja.

Nuestra. Esa palabra se quedó resonando en mi mente.

Durante horas revisamos documentos, correos, grabaciones. María había planeado, por si algún día lo necesitábamos, un mecanismo de protección: un informe completo que, en caso de ser publicado, destruiría legalmente cualquier intento de usurpación. Pero antes de usarlo, era necesario comprender algo: por qué Adrián había llegado tan lejos.

Fue entonces cuando María me mostró una conversación privada que había conseguido descifrar. Adrián le confesaba a un asesor que no pretendía simplemente quedarse con el dinero. Decía que yo “estaba arruinando a la empresa con mis decisiones anticuadas”. Decía que “haría lo necesario para salvar el legado familiar”.

No era solo ambición. Era convicción. Real, distorsionada, peligrosa.

Con la madrugada asomando por las ventanas, María concluyó:

—Tienes dos opciones: recuperar lo que es tuyo en silencio o exponerlo todo y destruirlo a él en el proceso.

Yo cerré los ojos. Ambos caminos parecían una guerra. Pero solo uno me permitiría sobrevivir.

Fue en ese momento cuando lo oí:
Un ruido en la planta baja. Una puerta abriéndose.

María y yo nos miramos.
Alguien había entrado en mi casa.

El sonido de pasos ascendiendo por la escalera nos paralizó. María apagó la lámpara de inmediato y me hizo una señal para que me colocara detrás del mueble. El silencio se volvió tan tenso que podía escuchar mi respiración rebotar contra las paredes. No sabía si era Adrián, Lucía, o algún enviado suyo. Pero quien fuera, había entrado sin anunciarse y con absoluta confianza.

La puerta del despacho se abrió lentamente.
Una silueta se recortó contra el pasillo.

—Sé que estás aquí, papá —dijo la voz inconfundible de Adrián.

Cada palabra era una mezcla de desafío y algo que me dolió más: indiferencia.

Avanzó unos pasos, observando la habitación, sin notar aún la presencia de María. Yo sentí un impulso irracional de enfrentarle de inmediato, de exigirle explicaciones, pero María colocó una mano firme sobre mi brazo, obligándome a mantenerme oculto.

—No debiste volver —continuó Adrián—. Habría sido mejor para todos.

María, en un movimiento preciso, salió de su escondite y encendió la luz.
Adrián se sobresaltó.

—¿Tú? —escupió él.

—Yo —respondió ella con absoluta calma—. Y tu padre también está aquí. Vivo.

Salí entonces y me enfrenté por primera vez a la verdad sin disfraces. Adrián palideció al verme, pero su sorpresa duró poco. Recuperó la compostura, como si hubiera previsto ese momento.

—No entiendes nada, papá —dijo, dando un paso hacia mí—. La empresa necesita cambios reales. Y tú ya no estás en condiciones de liderarla.

—¿Y por eso querías matarme? —pregunté, sintiendo un nudo en la garganta.

Adrián no respondió de inmediato. Después inclinó la cabeza.

—No debía salir así. Pero ya estábamos demasiado lejos.

La conversación se tensó al borde de romperse. María intervino con una voz fría como el acero:

—Tenemos pruebas suficientes para arruinarte. Pero aún hay una salida.

Adrián frunció el ceño.

—Renuncia voluntariamente al control, colabora en la investigación sobre tus cómplices y evitarás la cárcel —dijo María.

Adrián se quedó inmóvil. Yo lo miré y vi, por primera vez, no a un enemigo… sino a un hombre atrapado en sus propias decisiones.

Finalmente susurró:

—Déjenme pensarlo.

No hubo lucha, ni gritos, solo un hijo que se retiró, derrotado por su propia sombra.

Cuando la puerta se cerró, María se volvió hacia mí:

—Ahora empieza la parte más difícil: reconstruirlo todo.

Respiré hondo. Aún tenía vida, tenía la verdad… y tenía la oportunidad de escribir mi propio final.