Mientras yo preparaba las mesas en el jardín, Daniel corría de un lado a otro mostrando orgulloso los globos que había inflado. Todo parecía listo. Cuando fui a buscar el pastel para colocarlo en la mesa principal, noté algo extraño: la caja no estaba donde la había dejado. Pensé que quizá alguien la había movido, pero después de revisar la cocina y el comedor, empecé a sentir un nudo en el estómago.

Abrí el cubo de basura por instinto, sin esperar realmente encontrar nada allí. Pero lo vi. La caja aplastada, manchada de chocolate, hundida entre servilletas y envoltorios. Durante unos segundos me quedé inmóvil, incapaz de comprender cómo el pastel que representaba la ilusión de mi hijo había terminado en el fondo de la basura.

—¿Qué… qué ha pasado con esto? —pregunté, sin poder evitar que la voz me temblara.

Lucía apareció detrás de mí, cruzada de brazos. Me miró con esa expresión suya, mezcla de superioridad y fastidio.
—Pues lo que tenía que pasar —respondió encogiéndose de hombros—. Ese niño se lo merecía.

Sentí cómo el mundo se me cerraba. No entendía nada. ¿Cómo podía decir algo así sobre su propio sobrino? ¿Qué había hecho Daniel para “merecer” semejante humillación? La rabia me subió por la garganta, pero al mismo tiempo escuché, desde el patio, la risa del niño que aún no sabía que su pastel ya no existía.

Y fue en ese instante, con la caja destrozada en mis manos y la frase cruel de mi hermana aún resonando, cuando supe que algo irreparable estaba a punto de romperse entre nosotras…

Tomé aire antes de enfrentar a Lucía de nuevo. No quería que Daniel nos escuchara discutir, pero la indignación me hacía difícil mantener la calma. Cerré la puerta de la cocina para asegurar un mínimo de privacidad.

—Explícame qué significa eso —le exigí—. ¿Cómo que “se lo merecía”?

Lucía levantó la barbilla, como si yo fuera quien estaba actuando de forma irracional.
—Siempre le consientes demasiado. Un niño que se cría pensando que todo gira a su alrededor nunca aprenderá a valorar nada. Ese pastel era solo un recordatorio más de tu forma blanda de educarlo.

—¿Y tirarlo a la basura te pareció una lección? —respondí incrédulo—. ¿Humillar a mi hijo en su cumpleaños es tu idea de ayudar?

Ella no respondió de inmediato. Parecía debatirse entre sostener su orgullo o admitir que se había excedido.
—No esperaba que lo vieras —murmuró por fin—. Solo quería que entendieras que estás criando a alguien caprichoso.

Sus palabras cayeron como piedras. Era cierto que Daniel era sensible y a veces demandaba más atención de la habitual, pero ¿qué niño de diez años no lo hacía? Y aun si tuviera defectos, ¿quién era ella para destruir su felicidad de esa manera?

Me di cuenta de que parte del conflicto no tenía que ver con Daniel, sino con resentimientos antiguos entre nosotras: diferencias de crianza, comparaciones constantes, una rivalidad silenciosa heredada de nuestra propia infancia.

Pero nada justificaba lo que había hecho.

—Voy a arreglar esto —dije con la voz lo más firme que pude—. Pero tú no te acercas a Daniel hasta que yo lo decida.

Lucía abrió los ojos con sorpresa, como si no hubiera anticipado que yo pondría límites.
—¿Me estás expulsando de la fiesta?

—Estoy protegiendo a mi hijo —respondí—. Si no puedes estar aquí con respeto, mejor vete.

Ella apretó los labios y agarró su bolso sin decir más. Antes de salir, lanzó una última mirada que no supe interpretar: mezcla de rabia, orgullo herido y, quizá, algo de arrepentimiento.

Cuando la puerta se cerró, me quedé en silencio unos segundos. No podía permitir que la emoción me paralizara; tenía que encontrar una solución rápida antes de que Daniel notara que faltaba su pastel.

Y así, decidí improvisar algo que salvaría, al menos parcialmente, su día.

Corrí a la pastelería más cercana con la esperanza de encontrar un pastel disponible. Sabía que era arriesgado en pleno fin de semana, pero la fortuna, por una vez, estuvo de mi lado: quedaba un pastel de vainilla, sencillo, adornado con fresas. No era el que Daniel había elegido, pero era algo. Lo compré casi sin aliento y regresé a casa lo más rápido posible.

Al entrar, vi a Daniel sentado en el patio, rodeado de juguetes nuevos y con una expresión inquieta.
—Mamá, ¿todo está bien? Tardaste mucho —me dijo.

Me arrodillé a su lado.
—Sí, cariño. Solo hubo un pequeño contratiempo, pero ya está solucionado. Tengo tu pastel.

Sus ojos se iluminaron, y en ese instante sentí que todo el esfuerzo valía la pena. Coloqué el pastel sobre la mesa, encendí las velas y los niños comenzaron a cantar. Daniel sonreía, una sonrisa tan genuina que me dolió imaginar cuánto habría sufrido si hubiese visto la caja en la basura.

Después de que todos se marcharon, me senté con él en el sofá. Quería saber si había notado algo.
—Mamá… —dijo tímidamente—. ¿Tía Lucía se fue porque estaba enojada? La vi salir rápido.

Respiré hondo.
—A veces los adultos cometemos errores. Hoy no fue un buen día para ella. Pero tú no hiciste nada malo. Eso quiero que lo tengas claro.

Daniel asintió, aunque no parecía convencido del todo. La herida, aunque pequeña, estaba ahí.

Esa noche, después de acostarlo, me senté sola en la cocina. Repasé una y otra vez lo ocurrido. Sabía que tendría que hablar con Lucía, pero también que no podría permitir que volviera a lastimar a Daniel. Las relaciones familiares son complejas, pero ninguna es más importante que la seguridad emocional de un hijo.

Al día siguiente, Lucía envió un mensaje corto: “Lo siento. Hablamos cuando puedas.” No era suficiente, pero era un inicio. Una conversación vendría después, con límites claros y condiciones necesarias.

Lo importante era que Daniel había tenido su cumpleaños, imperfecto pero lleno de amor, y que yo había encontrado la fortaleza para defenderlo incluso de alguien de mi propia familia.